diário aberto no momento aberto agora

restinga

2012-01-26T08:40:00.000-08:00

tava pixado,

o que o mar devolve é seu,

peguei pra mim,

imediato,

uma cama, um radinho,

uma geladeira, uma cama,

na janela o mar,

um quadro acima da cama,

e você quem sabe pra me amar.

tava pisado,

não era pesado,

cada passo um silêncio

e uma vontade de continuar.

areia quente,

sol suspendendo o guincho do futuro.

e arrastar o pé e se amarrar,

mão na cintura, braços em remos,

o tempo é largo como uma dor.

mas cabe no rumo

fibroso de todo querer.

tava enraizado,

só tem galho amanhã.

quebra um pra mim,

finca naquela estrada,

mas passe sempre por lá.

não tem medo,

o que o mar leva,

a gente sempre carrega.

colagem 2

2011-09-22T14:48:00.000-07:00

a capacidade de digerir no espaço.

um beijo nessa sua boca

e, depois,

é labirinto.

colagem 1

2011-09-22T14:36:00.000-07:00

Daqui de mim,
chuvoso silente manifestante
voz errante nas colinas do sentimento.

ou concerto para arranhar o céu.

faz tempo que eu esqueço do tempo...

Tenho um silêncio que inseta em mim,

o tempo veste tece uma aranha.

e vai tecendo

e gosta de se vestir. maquiar. usar saltos. pentear os cabelos. e caminhar pro aí.

récit d´une vie fugitive

2011-08-30T14:58:00.000-07:00

[ Se eu pudesse dizer a verdade, talvez nem assim eu diria. Ela disse, em pé,de frente pra ele. Olhando pro chão, tentando recuar, girar o corpo. Ficaram assim calados, parados, em quase gestos. Olhando nos olhos com perdão, como se estivessem cometendo um ato de violência.

... Depois de um longo tempo:

- é que... me parece... me parece que eu desaprendi a falar. não sei o que dizer.

E enquanto isso, ele olhava pro chão. Fez um movimento com o pé direito como se estivesse amassando alguma coisa. As mãos atadas atrás do corpo. em estado de espera.

- mas por que eu preciso te dizer alguma coisa mesmo, ela pergunta. Engraçado, Parece que, neste momento, não te conheço. Como se o fato de ter que te explicar alguma coisa em palavras me fizesse desconhecelo. Ou, ao menos, essas palavras não ditas não são que efeitos deste desconhecimento. Você não acha, ela pergunta.

Longo silêncio. ruídos de carros, de pessoas, vemos uma fila de crianças saindo da escola em fila.

- é porque às vezes acho que não existe silêncio, você não acha, ela diz.

só agora ele fala:

- não. se eu pudesse dizer a verdade, eu diria... e acho que ela existe. mesmo que não exista palavras. e a verdade agora é que talvez ela não existe. ela não pode existir entre nós dois.

ela dá dois passos atrás. mexe a cabeça pros lados. olha o céu. ele avança, solta os braços. eles se olham nos olhos.

- tenho medo, ela diz com uma voz opaca.

a fila de crianças passa por eles, brincando, gritando. Ele pega na mão dela, puxando-a para sairem dali. E caminham sem direção. Entram numa rua calma. as janelas estão fechadas. A manhã avança.

- acho que há dias não durmo direito. não sei, mas tenho medo, medo das palavras. Como saber quando são verdades, ela questiona. Eu queria te dizer uma coisa. Adoro seu jeito de andar. Você caminha rápido, mas com leveza. é difícil te acompanhar. . e você sempre fala muito caminhando, confesso que não consigo prestar sempre atenção, me perco. você sabia disso, ela pergunta.

... ele não ri. eles não se falam, mas caminham juntos lentamente. Eles param diante de uma praça. O sol abre entre grandes nuvens. Uma luz ocre abraça toda a praça. Eles se sentam num banco de frente pro sol. ela sorri procurando o olhar dele.

- de que tipo de verdade você estava falando, ele pergunta. fiquei pensando... já que não nos conhecemos, então seria mais fácil de se dizer as coisas... mas será que você gostaria de ouvir, ele diz.

barulho de sirene.

- eu também fico pensando... será que poderia um dia te dizer alguma verdade nua, eu quero dizer, assim só pele, sem roupa, desnuda. ]

(encontrei este texto num dos cadernos. nao sei exatamente a data mas pode ser de 2009)

2011-05-05T13:22:00.000-07:00

do acaso fiz um caso.

não descrito num tratado.

nem manchado num bordado.

nem claro e escuro

como linhas num tablado.

cara com coroa,

o caso é claro.

faz sombra em mim.

marchinha

2011-03-24T12:47:00.000-07:00

Se um dia eu disser que já fui

e ainda não voltei fui buscar uma coisa

perdida por outra coisa, coisa com coisa

pode perder o rabo pra lá ou dar sentimento de brinquedo

sem vírgula perdido por aí no achado vão...

olhei pra você no pensamento e te vi exato,

extrato, passo largo, cada parte. não me lembro

do todo e bem do pouco que ficou. só sei que

ainda te vejo sem buscar. e tem credo na menção.

eu sei que você cabe assim no meu frasear enquanto pontuar.

na pele tanta secura. e continuo longe.

pouso forçado em algum lugar.

têm rachaduras no ar.

fiz um parênteses

a lua cresceu pra dentro de mim.

La couverture de ton regard

2011-01-20T02:28:00.000-08:00

comprei um livro num sebo, e ganhei um cadeau.

E foi como se fosse pra mim:

"Je me souviens

Comme aube du malheur

bercé d'une douce douleur.

Deux jours avant ton départ,

j'étais dans ton lit.

Avant de me quitter, endormi,

tu m'as longuement regardé

comme un paysage aimé.

Dans ses souvenirs que l'on veut graver

tes yeux me sont attardés

pour ancrer mon image figée

dans les méandres de ta pensée.

Un moment sans paroles à échanger

sous la couverture de ton regard

je suis demeuré. "

10/04/2005.

E não sei bem porquê,

tenho essa certeza que foi escrito por um homem.

Não estava assinado.

parades and changes

2011-01-04T12:24:00.000-08:00

nunca me certifiquei de nenhuma metodologia,

porém acredito nelas, agora mesmo;

para tudo há de haver algo que implicitamente

exista fora do acordo in-tácito entre as coisas.

nem chove lá fora, nem chama aqui dentro nada para além

desse frio calado. mas o uníssono da existência clama

uma ressonância, façamos da alegria uma monotonia em reverência.

meu todo se realça nessa difusão de amores colados

nas paredes desse entorno pálido.

cálidos são meus ossos,

que esperam verter e reverter

as fagulhas dos atos em

itinerários dum projeto ibélico.

nem bomba lá fora, nem tiro aqui dentro

nada para dentro de um universo que exclama

a onipotência do secreto mal do extase vivo.

sem linhas ou direções,

é um manifesto sem mãos.

ninguém escreveu isso ou aquilo,

e, portanto, ou por tantas,

somos um, sou,

timbres de um eterno resplendor.

sem lista

2010-12-12T04:06:00.000-08:00

levar as plantas pra passear no terraço,

descobrir que faz sol,

deixar as portas abertas, fazendo 4 graus do lado de fora,

ouvir reggae,

ir à padaria ainda sonolenta, sem sutiã.

sorrir sem almejar,

ter vontade de andar de bicicleta,

não ter crédito pra ligar,

adorar o domingo.

verão póstumo

2010-11-16T12:55:00.000-08:00

diante da implicante dúvida,

o silencioso exilado resolveu assuntar

;

chegou aonde não se chegaria a pé.

em pé, estava deserta naquela ilha :

queria que o mar me levasse. me dusa.

sem tentáculos, resolveu salvar o delírio

de seu desacordo. na encruzilhada,

o oráculo apareceu:

não estava ouvindo nada.

a última canção que lhe sussurrava era uma

dos beatles... it's getting better all the time.

bateu com os olhos no rochedo.

deixou cavar o passado nas sombras das árvores.

era um lugar fora de si. se eu soubesse pra onde ir

não estaria aqui, ele disse.

o oráculo calou-se.

e longe fez-se metal no trilho.

resquício de um amor longínquo,

um amor oxidado,

eu vi a carcaça. e não pude salvar.

disse o iching,

uma chuva torrencial.

a imagem do irromper.

mas para onde vão todas

as águas-vivas mortas?

fiz tchibum. e já estou no alto

da escala, esbanjando céu para todos

os ex-ilhados como eu. tive vontade de plantar

flores nas chaminés.

para onde você foi?

o que foi feito do seu sorriso?

devo te desaguar?

respirei na boca

do céu, pulei ondinhas

nos meus travesseiros,

abracei teu cheiro como

se ainda fosse hoje

e resolvi que pode ser diferente.

tudo diferente.

preciso tomar cuidado com

os pensamentos. e não precisou

o oráculo dizer.

tenho calma,

mas tenho vontade.

medito para o que não foi dito

nem sentido.

e que meu coração me perdôe

pelo exílio.

quando o trilho terminar,

não haverá mais correntes.

mas ainda finge

que a esfinge não

se esquiva.

é tempo de estio.

o calor da vida,

pulsando em orações

me faz lembrar quão

trágico é nosso destino

de amar sem navegar.

(escrito em junho de 2010)

sem sair de casa

2010-11-02T15:36:00.000-07:00

foi pega de surpresa,

num beijo inevitável.

ficou morta por dois dias,

como que extasiada
por ter sido assassinada por um beijo.

sonhar nem pôde,

viveu longamente a madrugada,

levitando no toque dessa presença.

por que viver dá tanto medo,

se morrer é tão simples?

o álcool, a noite, o sereno

o olhar encontrado a fuga

a luxúria ao deus -dará, alá.

cansei das minhas histórias.

só vivo preu poder me contar.

e, depois,

é assim,

preciso esquecer pra acordar.

e teve também que,

durante dias,

fiquei coçando no osso,

na pele, tudo aquilo qu'eu já posso saber.

eu sei que esfria,

mas gosto cada vez mais da rua.

banco da praça

2010-11-01T03:30:00.000-07:00

jeune fille

"je sais bien que cela peut paraître impossible mais quand même il faudra que cela arrive. Car si je me laissais moi-même choisir, tous les hommes me conviendraient, tous, à condition seulement qu'ils veuillent un peu de moi. Un homme qui, seulement, me remarquerait, je le trouverais désirable de ce seul fait, alors comment saurais-je ce qui me conviendrait quand tous me conviendraient s'ils voulaient de moi? Non, on devra deviner, pour moi, ce qui me conviendra le mieux moi, je ne le saurais pas toute seule.

homme

"même un enfant sait ce qui lui convient."

jeune fille

"mais je ne suis pas un enfant, et si je me laisse aller à l'être, à ce plaisir qui court les rues, je le sais bien, allez, qui est partout à me guetter, je suivrai le premier venu, qui ne voudra de moi que pour ce même plaisir que je chercherai avec lui et je serais perdue, alors, tout à fait."

homme

"mais vous n'avez pas pensé que ce choix qu'un autre fera de lui-même en votre nom pourra ne pas vous convenir et le rendre malhereux plus tard?"

jeune fille

"j'y ai un peu pensé, oui, mais je ne peux pas déjà, et avant de commencer quoi que ce soit, envisager le mal possible que je pourrais faire aux autres plus tard. Je me dis une seule chose: c'est que, si tout le monde fait plus au moins de mal en vivant, en choisissant, en se trompant, si cela est inévitable, eh bien! j'en passerai par le mal s'il le faut, si tout le monde en passe par là."

homme

"tranquillisez-vous mademoiselle, il s'en trouvera bien qui devineront que vous existerez un jour, soyez- en sûre, et pour eux et pour les autres. Pourtant, voyez-vous, on peut, parfois presque se faire à ce manque dont vous parlez."

jeune fille

"quel manque? De n'être jamais choisi?"

homme

"si vous voulez, oui. d'être choisi, quant à moi, serait une chose qui m'étonnerait tellement qu'elle me ferait rire, je crois bien, si elle m'arrivait pour de bon."

jeune fille

"je ne m'étonnerait pas du tout, moi. je la trouverais au contraire tout à fait naturelle. C'est, au contraire, de n'avoir encore été choisie par personne qui m'étonne chaque jour davantage. Je ne peux pas arriver à le comprendre, et c'est une chose, moi, à laquelle je ne peux pas m'habituer."

homme

"cela arrivera mademoiselle, je vous l'assure."

jeune fille

"Je vous remercie monsieur. Mais le dites-vous pour me faire plaisir ou ces choses peuvent-elles déjà se voir, se deviner un peu, déjà, sur moi?"

homme

"sans doute peuvent-elles déjà se deviner, oui. À vrai dire, je vous l'ai dit sans y réfléchir beaucoup, mais non pas pour vous faire plaisir, pas du tout. Je l'ai dit d'évidence, quoi."

jeune fille

"et vous, monsieur, comment le savez-vous pour vous-même?"

homme

"eh bien, parce que... justement, je ne m'e'tonne pas... je ne m'étonne pas du tout de ne pas être choisi de la façon que vous désirez."

jeune fille

"à votre place, monsieur, je me ferais venir cette envie côute a coûte, mais je ne resterais pas ainsi."

homme

"mais mademoiselle, puisque je ne l'ai pas, cette envie, elle ne pourrait me venir que... que du dehors."

jeune fille

"Ah! Monsieur. Vous me donneriez envie de mourir."

fomme

"Moi, particulièrement, ou est-ce une façon de parler?"

jeune fille

"c'est une façon de parler, monsieur, sans doute, et de vous, et de moi."

homme

"Parce qu'il y a aussi que je n'aimerais pas tellement, mademoiselle, avoir provoqué chez quelqu'un, ne serait-ce qu'une seule fois dans ma vie, une envie aussi violente de quelque chose."

jeune fille

"je m'excuse, monsieur."

homme

"Oh! mademoiselle, cela n'a aucune importance."

jeune fille

"Et je vous remercie aussi."

homme

"mais de quoi?"

jeune fille

"je ne sais pas, monsieur, de votre amabilité."

(trecho do livro Le square, de Marguerite Duras.)

mais que o agora há pouco

2010-10-26T11:20:00.001-07:00

porra!

era assim que eu queria dizer

quando te encontrasse, mas não diria,

ficou na imaginação, de um dia ébrio,

na frente do nada, com muitos outros nadas juntos,

e não diria mesmo. por pura educação religiosa,

me viro nos trinta, não digo o que penso,

e fico refletindo, mas esperando

ouvir o que as pessoas querem dizer,

esperando que eu queira dizer alguma coisa.

só porque eu vi alguma coisa que me disse antes

algo do que não era pra ser dito. porque aquilo que

não pode ser dito é muito mais interessante.

porque fica escondido, e quando

sai, é de uma estética do vidente,

da comunicaçào alienígena,

onde todo mundo se entende.

então, parei aqui em frente,

liguei pra um amigo,

nem sabia se era vontade de falar com ele,

ou vontade de ouvir alguém falar,

porque aqui onde não se fala, as paredes

gritam tanto que fico surda de não poder me ouvir,

no espaço só dá audição cúbica,

ainda iria se fosse pintura,

mas não é,

nem pedi pra fazer referência,

foi um pedido de outro que aqui reside.

poxa, vou aliviar:

só vontade d'empurrar as paredes que dá

algum dia, porque fica-se empurrando outras coisas,

com tantos músculos,

alguns já me disseram,

dá um tempo,

mas não consigo,

fica batendo,

cria cria cria,

eu acreditei,

e quando se entrega a isto,

não dá pra voltar e perguntar

por que aconteceu?

só preciso disto,

sendo triste ou sendo alegre,

estar sendo,

podendo,

fazendo,

e não tive vontade de dizer o que?

porque senão teria que fazer

regresso nas páginas do livro,

adoro fazer isto,

mas não conto,

já li algumas páginas milhares de vezes,

mas só por gosto de escutar as palavras viajando,

e imaginar que estaria contando alto

pra alguém que me escutasse.

me dá um tesoura, uma revista e

um caderno preu colar meu pensamento.

é assim que dá.

em tanto

2010-10-15T14:39:00.000-07:00

que dia era esse?

ela estava tão parada que as coisas não

se perguntavam da mesma forma.

nada acontecia no imperativo.

estava num lugar estrangeiro,

era a primeira vez que botava os pés

neste canto da cidade,

e nãO era desbravamento.

só uma circunstância. ontem o tarô me disse:

somos um acúmulo

e desácumulo de cascas.

às vezes a leitura me influencia.

hoje estou descascada,

mas não sou limão.

e desconheço minhas doçuras.

sou uma árvore desapegando frutos.

retrato sem trato

2010-10-04T10:58:00.000-07:00

parece que para, mas só redimensiona.

parece que cala, mas é chuva na madrugada.

e se exala alguma aspereza, é que embaixo da terra ainda guarda incerteza.

não é bruto,

não é truque,

não é entulho.

só embrulhada, mas sem enfeites.

pode ser pedra bonita

que pede presença de rio,

e sente que é estrela cadente.

e se fica buscando no ontem

a história de um presente,

é porque há anos luz

que vive potente.

falésia

2010-09-09T02:59:00.000-07:00

e quando o vazio faz cama nos poros,
acordo com olhos mornos de desejo,
rastejam larvas de uma poça nos pés.

foi assim que vi o verde que nao estava la.

abri uma pagina qualquer,
nao procurei uma resposta,
livreime ao ausente.

la vie est ailleurs.

no intervalo entre o que vivo
e o que quero viver,
o teto desabafa suas rugas,
o chao comemora suas fantasias,
pendula no tic-tac braços pernas e meras alegrias.

longe dos homens, abraço a coragem e o medo.
na rocha branca que se desespera no mar,
realço meu contorno e me apago no pensamento.

vou atras do poente
esperar,
somente.

depois da curva

2010-08-18T00:53:00.000-07:00

em frente

2010-07-29T15:48:00.000-07:00

a noite avança,
e parece dia no sentimento.
como criança olhando pra onda....
e a cada segundo, faço uma descoberta.
so preciso caminhar....

por exemplo:
pra fortalecer é preciso amolecer.
e descobri assim, olhando sem olhar.
é na vibraçao da pegada, no afago
do ser distraido e atraido.
sem acentos.

estava passeando, nessa rua
e vi um casal de irmaos que andavam
de patins. a menina era mais velha e ficava atras,
o irmaozinho ia na frente sem nenhuma preocupaçao.
e ela nao parava de dizer, cuidado
aqui é perigoso, nao faça assim, e nao faça assado,
perto de chegar a uma esquina

lugar da curva, sempre tem ruptura:

ela disse pra ele diminuir
mas ele virou e, depois da curva era uma descida,
e ele acelerou. eu pensei: acho que ela vai cair.

e ela caiu.
o menino seguiu a descida, sem freio ou medida.

dois

2010-06-09T16:34:00.000-07:00

Eu quebro o espelho

Pra ver minhas dobras.

E dobra quebrada dói.

No sentimento do caco

Tem estridência.

O metal brilha nos ossos.

Faço oferta de opaco nas curvas.

Um canto tem sombra.

Lágrima é um grito...

Ou um sussurro.

Às vezes saudade grita,

E às vezes sussurra.

Qualquer. Bem-me-quer.

Jasmim tem perfume de lembrança.

Maresia é criança que venta.

Na planta, escorreu um amor de antes.

Louva-deus, que esse amor se instante.

Na água-viva, morte é redundante.

Redondei nosso amor pra longe.

Na beira do trilho,

como borboleta pra te voar perto de mim.

seu nome faz exílio em minha boca,

seu canto faz meu vôo tirano:

minha asa golpeia teu sorriso.

teu olho tem tudo que preciso,

só falta mergulhar.

verão póstumo

2010-06-09T15:28:00.001-07:00

diante da implicante dúvida,

o silencioso exilado resolveu assuntar

;

chegou aonde não se chegaria a pé.

em pé, estava deserta naquela ilha :

queria que o mar me levasse. me dusa.

sem tentáculos, resolveu salvar o delírio

de seu desacordo. na encruzilhada,

o oráculo apareceu:

não estava ouvindo nada.

a última canção que lhe sussurrava era uma

dos beatles... it's getting better all the time.

bateu com os olhos no rochedo.

deixou cavar o passado nas sombras das árvores.

era um lugar fora de si. se eu soubesse pra onde ir

não estaria aqui, ele disse.

o oráculo calou-se.

e longe fez-se metal no trilho.

resquício de um amor longínquo,

um amor oxidado,

eu vi a carcaça. e não pude salvar.

disse o iching,

uma chuva torrencial.

a imagem do irromper.

mas para onde vão todas

as águas-vivas mortas?

fiz tchibum. e já estou no alto

da escala, esbanjando céu para todos

os ex-ilhados como eu. tive vontade de plantar

flores nas chaminés.

para onde você foi?

o que foi feito do seu sorriso?

devo te desaguar?

respirei na boca

do céu, pulei ondinhas

nos meus travesseiros,

abracei teu cheiro como

se ainda fosse hoje

e resolvi que pode ser diferente.

tudo diferente.

preciso tomar cuidado com

os pensamentos. e não precisou

o oráculo dizer.

tenho calma,

mas tenho vontade.

medito para o que não foi dito

nem sentido.

e que meu coração me perdôe

pelo exílio.

quando o trilho terminar,

não haverá mais correntes.

mas ainda finge

que a esfinge não

se esquiva.

é tempo de estio.

o calor da vida,

pulsando em orações

me faz lembrar quão

trágico é nosso destino

de amar sem navegar.

(escrito em junho de 2010)

borbulhando

2010-05-28T05:32:00.000-07:00

a varanda me realisa.

amolei bastante as idéias.

ficaram finas como o vento que corta

a manhã cinza. não sei se vou ou se fico.

e durmo com isso.

parece que vai chover.

todo dia aparece um canto novo

no canto do meu olho.

guitarra elétrica.

escondi no abajur um segredo.

abati meu dia com fervor sanguinolento.

o fá estourou. fica a viola a chorar em silêncio.

como eu, objeto voador todo dia identificado.

tenho três nomes. costuro minha vida com

linha de rede, pesco um, e jogo dois.

sou peixe-gente.

me disseram sereia. tocou a sirene.

o tempo todo, bate no meu peito

algo que desconheço.

será isso o desejo?

a repetição de algo que não se vê, mas

quando respira junto...

acelerou. e já estava em outra onda,

em outro mar.

por quê então você bate na porta

e não entra?

para o sol na varanda

2010-05-01T05:23:00.000-07:00

acordei com uma vontade danada de nada.

limpar o banheiro, fazer café, lavar roupa, tomar banho,

trocar o lençol, lavar calcinha, torcer a cara, o jeito, o ócio,

os vícios... de repente, a louça pode ficar suja mais um pouco.

olhar no espelho. olhar o que o espelho olha. vontade bendita

de ser gente. ser gente, sem pessoar. às vezes caminho, me troco em

pessoas. me dispo, agrego novos acessórios, mudo ritmo, respiração.

às vezes não. quero só sentir que gente fica. aonde está. cada um, mais gente.

do formigueiro, vê-se a mata encantada?

da pessoa, eu vejo cada passo, a marcha.

de gente, vejo a batida sonando um só.

2010-03-22T14:25:00.000-07:00

porque eu quero sonhar sem imagens.

às flores

2010-03-01T11:38:00.000-08:00

meu crisântemo (adorei a sonoridade desta palavra e, na verdade, nem me lembro da forma desta flor, mas deve ser bela e o nome me veio à cabeça logo após ter pensado em você... ando um pouco dadaísta),

tenho te sentido estes dias... sua imagem agora talvez não seja a de sempre, estou perdendo definições, mas vejo articulações, vejo seus membros, se projetando e criando um espaço maleável e frutifero ao redor. porque é da sua natureza. praseificar o espaço. adentrá-lo como em um campo de flores. estou com saudades-raízes, ficam me sustentando na gravidade, meus pés, meu pé de você e de tantos outros. tenho sabido mais por aonde eu sou. depois de passar no funil da nova idade, aceito mais o que as novas configurações podem me dar. este espaço, meu espaço-interno, minha fome de criar e de nãos saber porquê. por que se faz arte mesmo? ou porque a arte se faz? a grande obra, a vida... me encarrego sempre dessa missão, botar holofote nos detalhes... mas às vezes perco o ar. parece que virgem tá apostando no meu terreno. no meu solo. vou pegar tudo no ar e fertilizar. será que consigo? precisava te falar, te beijar aonde precisamos, antes disso tudo, antes das aparências, antes da pele. o pássaro voa voa, mas vem fazer seu ninho na árvore, num ramo, num lugar quente, num lugar seguro... isto tudo me habita. tenho acreditado mais nestas imagens que me po-voam. e em não deixar que elas se transformem apenas em resíduos. esperar menos para esperar mais.

beija-flor

um porto

2010-02-09T08:00:00.000-08:00

Tinha chovido na véspera, e hoje, já o trem decorria uns tantos vilarejos, as nuvens no céu azul e alguns traços do chuvisco na janela, me incitavam em dar aquela choradinha. não era toda fácil, talvez vinha de algum vilarejo, tão pequeno mas tão sólido lá no cafundó dessa existência. ela teimava em querer sair, estava amedrontada e também apaziguada nesse confim calado e pouco habitado. mas vieram as lágrimas. e não o alívio. este talvez não era do instante. pedi à Senhora da Hora que me acalentasse o peito e que me suavizasse o volume dos sentimentos. e é sempre assim quando me encontro só, de passagem. de um lugar para outro, a alma é fugidia. e fica esse silêncio branco, tão tão incontornável quanto às nuvens. não poderia saber o quê. era a vontade mais velha e incrédula que existe, a vontade toda de viver. dando-me de uma só vez. a vida torna, e entorna, lágrimas, quando a gente as sente percorrer do fundo do olho, descer pela face e apagar-se num abismo. esqueci-me de aludir, porque essa vontade é já vida que segue e a hora passou. quase sem saber que eu tinha destino, uma senhora veio perguntar-me as horas. estava distraída e respondi evasiva. mas ela agradeceu e já seguia seu rumo quando voltou-se para me dizer: que Deus te abençõe. pois não é que a Senhora da Hora havia me respondido ao pedido. e todo meu coração vibrou-se como a um relógio destrambelhado, rodando os ponteiros sem parar. Oh, Deus, queria o peito morno, o hálito quente, o leite e o leito dessa paz repentina dum encontro. poderia demorar-me nesse instante? posso descansar a bravura da minha armadura neste canto já distante? o recanto das línguas mortas, de palavras ocas, de solenidades moles, de ode ao momento é... o saber matinal de que tudo, quase sempre, todos os dias, nos levam a essa presença aturdida e indecifrável que é o nada. esse nada que é todo. valha-me Deus.

envelope

2010-01-25T14:28:00.000-08:00

oca.

fiz aquela minha torta preferida

e não pus o recheio.

na hora da mágica,

foi o coelho que cuspiu uma cartola.

e dentro da cartola era um buraco.

cruzou 1000 pessoas.

sentou ao lado de 7 mulheres durante o dia.

sentiu o bafo de um rapaz que era até bonito.

ouviu a respiração de 5.

e sentiu que o casaco era um mundo.

o silêncio não foi deposto,

ele era o rei no jogo.

engoliu todos os olhares

e cegou a estetização do entorno.

para falar,

aperta-se um botão.

depois desaperta.

e se aperta com o que existe.

10 instrumentos diferentes pra cobrir o frio.

esvaziou todos os armários e gavetas,

desentupiu o ralo...

e ainda mora.

pode ser

2010-01-17T04:53:00.000-08:00

nenhuma pista se desviou da trajetória da palavra.

algum sinal esquecido no veludo do silêncio faz

manchar o descanso da criação. parada, faço a música dançar.

caminho

2010-01-06T09:43:00.000-08:00

"Nunca dê ouvidos àqueles que, no desejo de te servir, te aconselham a renunciar a uma das tuas aspirações. Tu bem sabes qual é a tua vocação, pois a sentes exercer pressão sobre ti. E, se a atraiçoas, é a ti que te desfiguras. Mas fica sabendo que a tua verdade se fará lentamente, pois ela é nascimento de árvore e não descoberta de uma fórmula. O tempo é que desempenha o papel mais importante, porque se trata de te tornares outro e de subires uma montanha difícil. Porque o ser novo, que é unidade libertada no meio da confusão das coisas, não se te impõe como a solução de um enigma, mas como a um apaziguamento dos litígios e a cura dos ferimentos. E só virás a conhecer o seu poder, uma vez que ele se tiver realizado. Nada me pareceu tão útil ao homem como o silêncio e a lentidão. Por isso os tenho honrado sempre como deuses por demais esquecidos."

trecho do livro Cidadela, de Antoine de Saint-Exupéry

pois então... vamos

2010-01-02T07:09:00.001-08:00

o viajante universal,
com calma chega ao leito,
o descanso é de muito tempo
pois as lembranças são de muitos espaços,
ao mesmo tempo.
cada passo é uma respiração,
aspira-se à juventude a cada dia do crescimento
de um fruto.
bato à porta do recolhimento e abro as asas
para o novo, renovando camadas e julgamentos.
se não vens, nós vamos... à vida.

pas plus qu'un jour

2009-12-02T11:03:00.000-08:00

o filme tá feito, ou quase. essa coisa de fazer filme tem vários finais. e vários começos. um dos começos já foi até postado aqui em forma de carta. era a semente, a vontade, a história já tomando encontro com o outro, esse aí ao meu lado. e nesse começo questionava mesmo um título, já no começo a gente quer dar nome às coisas. essa coisa de aludir que tanto clarice falava. e o mais engraçado é que de tantas voltas, o primeiro nome é o que ficou. difícil a tradução para o português: não mais que um dia, um dia apenas, apenas um dia, somente um dia, ou...em francês parece dar outra idéia porque esse "pas plus" é muito referencial, corriqueiro; eles têm mania de botar o não em tudo, mesmo pra dizer que é bom. e o plus é mais, mas também pode ser menos. nesse ponto, tem concordância com o português, como "nunca mais", e até no caso aqui "não mais". só que parece mais pesado em português, por não ser tão usual. enfim, fica a reflexão. faço esse comentário aqui como um diário de bordo que nunca teve lugar. difíceis escolhas, como a de atuar no filme por exemplo. atuar e dirigir é difícil. se colocar assim, entrar numa postura, incarnar os gestos. é uma apropriação muito grande de uma coisa q não quero dar nome. a dificuldade, ou a resistência tamanha em escrever um roteiro, ou um roteiro dentro das normas. e depois as dificuldades no pós-operatório, o problema de cores, o problema de captação de som... tudo valendo muito como exercício. confesso que fiquei bem feliz depois... por outro lado, a convivência com a equipe, em todas as etapas, o envolvimento de cada um... só isso já fez valer a pena fazer esse curta. capturei uns frames do filme pra postar aqui, queria contar, dessa forma meio sem estilo, mas queria contar... quando terminar mesmo eu mostro pra vocês. este post vai pro jonas waks, o companheiro que dividiu o quadro aí comigo.

posta

2009-11-02T04:02:00.000-08:00

está tudo atrasado dentro do relógio.

e não são os ponteiros que se atacam pra ver quem chega antes.

o segundo ou o minuto, não têm importância.

e sim a existência de um lugar pra chegar, de um número pra atingir.

fui parar lá no 23, mas eu ainda era dois meses antes.

engravidei do tempo, nove luas, nove guerras, quantas noites de espera.

e só ficaram os números. sentei no dois. adulei-o, mesmo sabendo

que era um ingrato e traiçoeiro. mesmo no dois, ainda era um.

estava atrasada. estou sempre em avanço do que não pode acontecer.

rezei pro três aparecer e me mostrar a face de cada moeda.

me levar pra passear na cidade.

a cidade me prostituiu. me expus nua diante diante de tanto regresso.

cada poste, um dia eu chego lá. mas não sou ponteiro e fico tonta

com tanta obediência. preciso do outro para estar sozinha.

olhei novamente pro relógio. perdeu o sentido.

do redondo, da redoma, perde-se a doma. a própria dona.

vou tratar da sede do entusiasmo, para que não fique cansada

antes de chegar.

vou atravessar toda a cidade. mas só em contratempo.

VIII La rupture

2009-10-20T12:51:00.000-07:00

Il rêvait de faire du cinéma. Je rêvais de traverser
lÁmérique du sud avec lui. Pour l'inciter à me suivre,
j'avais proposé que nous réalisons durant le voyage un film sur notre vie de couple. Il avait accepté et, le 3 janvier 1992, nous quittions New York dans sa cadillac grise en direction de la Californie. Neuf mois plus tard, à San Francisco, alors que nous n'avions pas encore dit le mot "FIN"sur la pellicule, ma main, tatônnant sous le siège de la voiture pour l'avancer, a trouvé un sac en plastique noir. Je l'ai ouvert. Il contenait des lettres, vingt-quatre précisement, écrites de la main de Greg, adressés à une certaine H., et expeditées - le tampon de la poste faisant foi - dans le courant de l'année 1992. Pour des raisons que j'ignorais, elles étaient revenues en sa possession et il les avait cachés là. Je les ais lues. J'en ai volé deux. L'une, parce qu'il disait: "Je serais libre en octobre". L'autre, pour cette phrase: "... avec sophie, j'ai cet enfant qui n'aurait jamais pu exister sans la passion que j'ai pour toi". J'avais donné à Greg la possibilité d'exaucer son rêve le plus cher, et c'est une autre qu'il remerciait. Quelques jours plus tard il me remettait une lettre: "Sophie, j'ai toujours pensé que tu entrerais dans ma vie. Je veux que tu saches que je t'aime et que tu es devenue la chose la plus précieuse à mes yeux." j'en doutais. Et je décidai de lui donner raison: il serait libre en octobre.

(Ele sonhava em fazer cinema. Eu sonhava em atravessar a América do Sul com ele. Para convencê-lo de fazer essa viagem comigo, eu propus de realizarmos, durante a viagem, um filme sobre nossa vida de casal. Ele aceitou e, no dia 3 de janeiro de 1992, nós deixamos Nova York na sua cadilac cinza em direção a Califórnia. Nove meses depois, em São Francisco, enquanto tentava avançar o banco do carro para frente, encontrei um saco plástico preto embaixo do banco. Eu o abri. Dentro do saco encontrei cartas, 24 mais precisamente, escritas pela mão de Greg, endereçadas a uma certa H., e expedidas- o carimbo do correio confirmava- no ano de 1992. Por razões que eu ignoro, as cartas voltaram para ele e ele as tinha escondido lá. Eu as li. Eu roubei duas delas. A primeira porque dizia: "eu serei livre em outubro". E a outra por esta frase: "com sophie, eu tenho esta criança que não poderia jamais existir sem a paixão que tenho por você." Eu dei a Greg a possibilidade de realizar seu sonho mais profundo e é a uma outra que ele agradece. Alguns dias depois, ele me enviou uma carta: "Sophie, eu sempre pensei que você entraria na minha vida. Eu gostaria que você soubesse que eu te amo e que você se tornou a coisa mais preciosa para mim." Eu duvidei. E decidi lhe dar razão: ele estará livre em outubro).

Sophie Calle

começo

2009-10-15T05:17:00.000-07:00

viu a cara espantada daquela que aplaudia no fim daquele ato.

não era um visage qualquer, era aquele e não outro.

é nessa busca que o olhar encontra aquele e não esse.

as cores apagaram e viu só luz e sombra.

uma mistura de intensidades, de oposições.

é nessa sinfonia de extremos que começou

a tocar aquela música, acompanhada da expressão assustada

e enfeitiçada daquela que olhava e aplaudia.

o que ela aplaudia?

a mão e o rosto.

era como que o susto da distância

e a capacidade de digerir no espaço.

depois passeava pelas ruas e todos

os postes incendiavam a cidade como

a um palco de teatro.

ela era um personagem.

mais viril do que antes que desconhecia

a si mesma.

não pôde disfarçar a delícia

da ausência.

uma dose

2009-10-10T16:00:00.000-07:00

Fado: vc está ai?

eu: sim e vc?

Fado: nao....

eu: pq?

Fado: um beijo nessa sua boca

18:24 eu: oba..... adorei. olha... tive uma ideia. qdo tiver mais tempo te falo...

18:25 Fado: fala

eu: ah.. eu também quero dar um beijo bem demorado...

Fado: hum....gostoso

qual é sua ideia brilhante?

18:28 eu: tlvz nao seja tao brilhante mas eh boa... agora naum dá to indo. seria legal a gente conversar sobre a ideia... mas outro bj dá.....outro....inté.

outro...

18:29 Fado: inté!

2009-10-06T10:31:00.000-07:00

olhar pra ela causa

cor aqui no peito,

provoca o amor

que só espreita,

pinta a boca de tristeza,

e, depois,

vai pra rua cheia de certeza.

sinceramente

2009-10-04T11:33:00.000-07:00

são pétalas que caíram.

ficou o talo talhando uma

um novo formato.

no meio daquela floresta

já tão tateada e ateada,

percebe-se o inusitado.

percebido, ele sempre vem disfarçado de conhecido.

bom dia, como se estivesse dizendo

pra vendedora do pãozinho fresco

que conheço há anos. o pão e a vendedora.

mas não é desse inusitado repetido.

é do inusitado que vai-se permeando

e quando dá-se já é coisa viva,

mas sem definição.

é nessa porção de mata

que adentro. com cautela

e euforia. tesão e proteção.

o caule criando energias

e instalando seus artifícios

para cultivar essa nova

velha família dentro do coração.

eu não disse que não iria.

eu só sinto que vou devagar.

e não é arriscado.

é o antigo que estava esquecido até então.

miles davis tocando.

os champingons na manteiga, é bom.

je t'attends.

2009-09-27T15:58:00.000-07:00

Mieux vaut n'penser à rien

Que n'pas penser du tout

Rien c'est déjà

Rien c'est déjà beaucoup

On se souvient de rien

Et puisqu'on oublie tout

Rien c'est bien mieux

Rien c'est bien mieux que tout

Mieux vaut n'penser à rien

Que de penser à vous

Ça n'me vaut rien

Ça n'me vaut rien du tout

Comme si de rien

N'était je pense à tous

Ces petits riens

Qui me venaient de vous

Si c'était trois fois rien

Trois fois rien entre nous

Evidemment Cà ne fait pas beaucoup

Ce sont ces petits riens

Que j'ai mis bout à bout

Ces petits riens

Qui me venaient de vous

Mieux vaut pleurer de rien

Que de rire de tout

Pleurer pour un rien

C'est déjà beaucoup

Mais vous vous n'avez rien

Dans le cœur et j'avoue

Je vous envie Je vous en veux beaucoup

Ce sont ces petits riens

Qui me venaient de vous

Les voulez-vous ? Tenez !

Que voulez-vous ?

Moi je ne veux pour rien

Au monde plus rien de vous

Pour être à vous

Faut être à moitié fou.

(Serge Gainsbourg)

maria é bonita

2009-09-15T13:51:00.000-07:00

o aprumo do rio é o mar.

tornar-se

2009-09-01T18:29:00.000-07:00

uma figura semente
pode ser serpentina, cai do céu.
pode ser uma formiguinha, subindo no pé.
cosquinha dá aquela alegria incômoda,
uma coisa nova e repentina que brota.
pode ser uma palavra, na cara do cara.
você pega e diz: " ".
pode ser mentira essa semente,
porque ela já contém outra coisa.
é melhor não se enganar.
mas é tão bom. posso descobrir só amanhã.
a casca estourou.
a semente da figura já criou ninho em mim.
fico soltando galhinhos pelas calçadas,
no meio de um sorriso, vaza um suspiro-passarinho.
mas quando penso na possibilidade dela,
esqueço o acaso, o azar. caso com meu olhar,
imagino ela toda redonda duma cor de pele quente
pipocando por aí. e se me esqueço,
basta te ver, dentro de mim, que
eu te chamo.
eu sou minha.

mais perto de onde

2009-08-06T11:59:00.000-07:00

estou em quarto crescente. ando sem quartas ou quintas.

e nem engato a primeira. mas não disse que ia devagar, disse?

eu entro com cautela. não gosto de dormir em cama muito mole.

tive a sensação de ser uma janela dentro de outras janelas.

fiquei pensando...

(poesia? não. excesso de pequenas fugas)

(ou simplesmente um pensamento-caramujo):

fui à janela e vi milhões de buraquinhos que pareciam ter o tamanho

da minha mão. achei um desperdício construírem buracos para uma mão.

quanto mais alto um prédio for, menor fica a janela?

então eu prefiro o chão. gosto de sentir que meu pé tem a mesma

chance de ir lá fora que minha mão.

(é realmente muito perigoso eu tirar esse pensamento do esconderijo)

tenho várias amantes. mas, não sei, tenho estranhado tantos enfeites,

lençóis, travesseiros... queria sair andando por aí e só dormir quando não precisar mais.

queria dizer pro meu filho: quanto mais segura, mais me afasto de mim mesma.

puxa, quero aprender. todo dia eu procuro o medo, e procuro saber se estou mais apta para senti-lo. acho que não é de saber. aviso de segurança:

não procure saber onde está.

estou tímida, sabia?

falo baixo, ando devagar, procuro lugares esquivos. quero sorrir

ou chorar numa esquina.

um quarto de liberdade para uma lua sentinela. só olho pra ela se ela quiser.

eu guardei meu amor por você tão fundo tão fundo. mas não é um túnel.

é labirinto. eu gosto de escrever na cama. uma meia-luz acesa. e as palavras

se apagam. queria escrever pra você. mas não é sempre.

me encontre quando estiver cheia.

no meu futuro,

não existirão automóveis ou elevadores. conclua, por favor.

meus olhos coçam. já estou longe demais.

sou uma praça vazia numa madrugada qualquer de uma cidade qualquer.

sou in-popular.

não me perdoe. eu quero amar.

2009-07-21T10:20:00.000-07:00

estava ensaiando para a leveza.
e para encontrar atrás da leveza essa deusa
da beleza. e, você não sabe... vou contar.

- a vida me esperou. às vezes a vida nos espera. em algum lugar,
na esquina de uma rua, conhecida e desconhecida ao mesmo tempo.

tive a sensação discreta e suave de que a vida é uma companheira.
e não é só companhia. eu e a vida somos acompanháveis. e a gente se escolhe.

- a rua passa e eu fico, escutando a rua que passa. o martelo no vizinho.
será então que a vida é do sentir e não do sentimento?

eu vou ali e já volto.

pára com isso

2009-06-22T08:51:00.000-07:00

hesitei. fiquei mexendo nos papéis ao meu redor.

andando pelos corredores. olhei pro meu pé. pro meu chão.

pensei numa árvore de frutas gigantes. pensei num não-diálogo.

lembrei de como era um alguém. tomei um xícara de café.

vou sair pra rua. ainda faz meio-sol. não, não vou. eu procuro.

e sei que procuro palavras. e elas não vêm.

sabia que eram palavras. não era uma música, nem um livro,

nem uma gota de sangue, nem a cidade. era aqui mesmo neste canto.

elas estavam aqui. aonde eu estou. agora. tive receio da minha reação.

o que encontrar. por que não abro logo esta poesia, ou por que não a largo de vez?

essa agonia era o pressentimento de um simples

despespero de esquecimento.

mas é. a mão se pousa. o pensamento voa.

o horizonte voa.

posso dizer então o que quiser.

farei isso:

viajo além do que (in)vejo.

esqueço o que perco.

perco o que não esqueço.

te perco, mas te tenho.

estou querendo ter algo

que está fora do tempo.

será que são palavras em desuso?

sentimentos obsoletos, existem?

olha, o que sinto agora está fora de moda.

não tem tendência, serve

pra chuva e pro solzão.

será que esse arrepio

é do mesmo vento que bate aí?

bateu?

respirei fundo. (eu vi a forma disso, pensei, por que uma linha é mais comprida que a outra?)

cada espaço tem seu tempo. e seus vazios.

e suas pressões.

queria escrever fora do espaço

mesmo a parede me empurrando.

eu voltarei.

meu quarto nunca me perde.

e eu sempre esqueço que lembro

sempre.

isto tudo

é pra tentar dizer que

eu nunca lembrarei

do quero esquecer.

e também:

a imagem me excede.

o excesso me diminui.

marchinha

2009-06-22T08:25:00.000-07:00

Se um dia eu disser que já fui

e ainda não voltei fui buscar uma coisa

perdida por outra coisa, coisa com coisa

pode perder o rabo pra lá ou dar sentimento de brinquedo

sem vírgula perdido por aí no achado vão...

olhei pra você no pensamento e te vi exato,

extrato, passo largo, cada parte. não me lembro

do todo e bem do pouco que ficou. só sei que

ainda te vejo sem buscar. e tem credo na menção.

eu sei que você cabe assim no meu frasear enquanto pontuar.

na pele tanta secura. e continuo longe.

pouso forçado em algum lugar.

têm rachaduras no ar.

fiz um parênteses

a lua cresceu pra dentro de mim.

pelos olhos

2009-06-19T08:59:00.001-07:00

"O Deus que mora na proximidade do haver avencas
Esse Deus das avencas é a luz
Saindo pelos olhos
De minha amiguinha

O Deus que mora na proximidade do haver avencas
Esse Deus dos fetos
Das plantas pequenas é a luz
Saindo pelos olhos
De minha amiguinha linda
De minha amiguinha"

(Caetano Veloso)

2009-06-12T12:11:00.000-07:00

agora a noite está chegando e faz morno tempo.

a gata viaja sozinha pelo universo familiar. outros saem em busca de aventura.

e eu me embrenho. escuto o vizinho e seus barulhos. vou filmá-los, peraí.

viagem antropofenomenológica. pensei, temos que pensar: um nome.

"pas trop"

ou algo como

"plus qu'un jour"

em francês?

mais que um dia...

ou mais cinco minutoss.

beijo meu.

2009-06-02T05:51:00.000-07:00

aleatória:

projétil prolongou o horizonte.

provocou a prudência do provador.

lerda como uma lesma,

linear como o que derramou.

é contraditório como o contorno.

abolição.

me nomeei:

insolada, insolúvel,

a inspertora do inoxidável.
o passado se instaura como uma onda.

o presente se ofusca como o sol.

minha órbita risca

a orquestra do préludio:

vou começar de novo.

2009-05-02T15:00:00.000-07:00

saí descalça e voltei chovendo;

com uma asa embaixo do braço,

engoli o espirro da liberdade e fui dormir.

parei para olhar o deserto,

e uma cidade inteira me engoliu.

fui atropelada por minha falta de senso.

sem direita e sem esquerda,

fiz um gol no absurdo

e o céu me agradeceu amanhecendo.

a palavra certa engasgou e virou lágrima.

não tenho dinheiro pra comprar palavra limpa.

uso e reuso as que cabem em mim.

não compro guarda-roupa.

não tenho ferro.

e tenho várias feridas.

vou passar o amanhã a limpo.

puxei a cortina do dia,

vou me vestir de mendiga,

vou catar nobreza na rua.

quero viver no impróprio.

embaixo,

bem embaixo

de onde imperam as ruínas

do Logos.

sem pressa, perdi a hora,

fiquei sem mapa,

e me perdi.

me dobrarei em mil pedaços, ou mais.

não contarei, não conterei.

me guardo esta noite numa página em branco.

agora é já amanhã.

Les amants du pont neuf

2009-04-20T12:45:00.000-07:00

algumas imagens. filme de Leos Carax, de 1991.

a gota

2009-04-18T15:44:00.000-07:00

extrêmulos...

extremulava

extremulicando

extremidades

dextremicementos:

extrangeiros

extrentranhavam

extreminúcias.

extremos.

os pingos de chuva.

duas janelas acesas.

tric.

as sombras dos passos na escada chapadas na parede do prédio em frente.

(e o som aqui condensado).

uma boca que sorri no escuro.

extremo.

2009-04-08T05:16:00.001-07:00

Estava quente. Ela já podia olhar sem medo. O homem parado. O homem em noir. Não queria falar. Nem ele. Nem ela. Ele falava sem falar. Talvez por risco da timidez. Talvez por queda da insensatez. O sol ainda estava alto. O sol estava lá. Ela não tinha medo. Guardava uma alegria inexistente. Guardava uma lucidez implacável. Enquanto sorria. E ele estava lá. Ao seu lado. E os pássaros, era possível ouvi-los. E as flores. E tudo parecia estar realmente lá. Mas nada existia além dessa esperança branca. E um calor nas pálpebras. Pensava na dilatação das coisas. Sem pensar. Ela não pensava.

- Me espera, ele sussurrou.

Ela já partia. Sem querer ter para onde ir. Ele também não queria dizer.

- e para onde nós vamos?

Por que as coisas parecem tão leves quando não são? É o seu olhar.

- Eu não tenho nada para segurar.

- Segure esta flor.

Ela andava sem olhar pra trás. A cada passo realizava a cor de ses cabelos. Imaginava seu olhar, sua boca, seu olhar e sua boca. E nada disso importava. Eu preciso atravessar. Preciso atravessar o parque, ela se repetiu. Sem porquê.

- Por que?, ele gritou.

Eles não se conhecem. Ele e ela nunca vão se conhecer. Mesmo no absurdo do imprevisível, é preciso atravessar, ela pensou enquanto olhava para uma flor. Rosa e pálida. E como ela é viva e forte.

Ela voltou. E o abraçou. Um abraço cálido de quem se precisa sem saber. É o grande mistério, ela pensou. Quando é que eu quero mesmo estar sozinha? Não pense, não pense. Não fale, por favor. A mão dele nos cabelos dela, entrando suavemente na sua nuca. Um afago. Ela fecha os olhos. Ela não pode vê-lo. Ela gira o tronco, levando uma mão ao rosto. Um afago invisível. Instante que não pode durar. Eu queria fazer uma homenagem a tudo que eu não tenho e a tudo que eu não quero ter. Estou me misturando.

- Veja como eu faço isso bem, mostrando-lhe a face de olhos fechados.

- Mas você não sabe e nem vai saber. Permaneço misturando.

Ela ri. E o olha como se ele fosse puro de alguma pureza da qual ela não pudesse se adivinhar. Apenas entender.

- Mas por favor não me desminta. Eu não poderei acreditar.

eu não poderei acreditar. Não me fale de sofrimento. É de sofrer. Não me fale. Mas eu não posso dizer.

Ele canta uma canção. E agora ela abre os olhos. Não cante para mim. O sol ainda está lá. E começa a esfriar. Os dias são longos. Tento permanecer. Estou sempre tentando permanecer.

2009-03-25T05:28:00.000-07:00

Ela queria ficar um pouco mais. Só um pouco mais. E queria mesmo como uma falta de vontade. Porque não queria voltar. Queria ficar, olhando. Olhando. O cansaço lhe atenuava o olhar, os olhos ouviam mais. Parou num café. Escolheu se sentar do lado de fora, mesmo que o vento estivesse forte. Queria poder olhar a rua e os passantes. O vento passante, insistente. O ritmo dos que passam. Os carros passam. A mulher ao lado fuma um longo e fino cigarro. E fala. Sem parar... passam palavras. O homem era bonito. E a mulher acendia outro cigarro. Sentiu pelo tric do isqueiro. E nada se pensava. A cidade pensa em outro ritmo, quando os postes acendem e o amarelo se inquieta em ser vermelho. Em ritmos. Ele tem o nariz bonito, ela sentiu. Será que eles vão se beijar? Rue Jean-Baptiste Dumay. Sentada na cadeira vermelha, com uma bolsa vermelha e uma bebida vermelha. Tudo impera. Menos que o silêncio. Será que a fumaça esquenta? E a mulher continua falando. E o homem encostado no poste também. E as três mulheres na mesa mais distante também, e riem. Será que falar esquenta? Distraída. Atraída. O amarelo e o vermelho. O caderno aonde se riscam estas linhas também é vermelho. Também. Será que é de novo? Novo de novo. E o vento atravessa a echarpe no pescoço. Sem vontade de gritar. Quando se olha, não tem voz. Como o homem ao lado, que escutava. O casal amarelo e vermelho. E hoje a echarpe é vermelha. De novo.

fábula para um dia chuvoso

2009-02-24T13:20:00.001-08:00

a porta se fechou. ela, em pé, olhava a porta. e só a porta. porque agora estava sozinha.

e, como se naquele pequeno lar, tudo se transformasse em possibilidade, em espaço

atrás daquela porta. e a chuva que caía abundantemente lá fora, também era o lar. e

os passos que escutava dele descendo as escadas, também era o lar. e ele era o lar.

olhando para a porta. tudo era tão possível agora estando sozinha que vivia um medo

da alegria imensa de poder ser, ali. foi até a janela da cozinha e tentou respirar o cheiro

da chuva. mas não aquele cheiro. o cheiro de outra chuva. a chuva que caiu um dia

quando era cirança e via a poeria subindo. aquela chuva que era brincadeira, era piscina,

era banho, era também o abrigo da família. a chuva. ela sentiu o cheiro da chuva do sertão.

e também era o lar. e agora ela podia chorar. a chuva. a tristeza amiga, companheira.

a incerteza. e ela chorando olhando a chuva. lembrando de como era olhar a chuva na

varanda de outro lar, em outro país. sozinha. "deve-se estar sozinha para poder ver

a chuva" pensava enquanto olhava as janelas dos outros apartamentos. e gostava de

encontrar, de repente, algum vizinho em seu respectivo lar, fazendo alguma coisa na cozinha.

"por que as pessoas são tão comuns?" ela pensou.

... e olhava para os lados na rua, para os olhos que não se perdoam, olhava porque

agora podia só olhar. e encarava as pessoas, devorava as faces. grandes máscaras

do assombro humano. o cotidiano. ainda chovia. e reparou que agora têm pássaros.

pássaros migradores, disse alguém. e tenta sentir o cheiro do mar e não pode.

o cheiro do mar está impregnado na carne, não invade, é amálgama. e ele transcende

às ruínas. tudo isso ela pensava, enquanto a cidade se acendia. e a chuva descansou.

um sol veio aquecer as faces dos prédios, das calçadas, daquela estátua já dourada,

daqueles passos ritmados pelo frio. e nenhuma conversa:

eu sei que posso chorar aqui. e desde pequena eu choro muito "sem motivo" dizia

ao pai que vinha lhe sondar. "eu não sei, acho que porque é domingo. domingo dá

vontade de chorar, é isso". e ela era muito pequena. e chorava no banheiro.

ela até riu de pensar que isso sabia fazer muito bem, chorar... e pode ser um

choro de desejo? e agora ela chora sem se perguntar. ela sente.

"será que amarei amanhã? será que saberei do amor?"

fez o mesmo trajeto ao sair de casa e reviu o homem que vem dormir na

porta daquele prédio inabitado. Há dias que ele não aparecia. E ela fica tão

curiosa de saber o que ele faz quando não está lá. Quando ele está ali, ele a

protege. Eles se olham, se vêem, e ela tem a impressão de que eles são

semelhantes.Ele é um homem que olha. Boa noite, durma bem, ele disse.

hoje ela quer sonhar. com a chuva, o mar, o beijo curto,

o beijo-criança-do-homem-feito, o olhar estrangeiro, o mar,

a pele ardendo, o pé descalço, o pai esquentando a mãozinha,

a mordida de mosquito... ela não se lembra de nada. a menina.

mas ela ainda sente a picada. o cheiro do pai, os morcegos na árvore de casa,

a limonada. os nomes inventados, ela sozinha sonhando com um amor,

que tinha um nome inventado. ela mesma nunca usava o próprio nome

quando brincava. e nunca era brincadeira. a vida nunca foi brincadeira. e o silêncio.

por semear renascimentos.

2009-02-15T16:57:00.000-08:00

roteiro para um filme-vago ou para um film-vague

2009-02-09T15:10:00.000-08:00

um carro parado no meio do deserto. olho para os lados. sinto de perto (uma câmera me filma, sempre, me parece) os lábios racharem. ouço o vento. e só o vento. forte. o vento forte não se cansa de ouvir. forte em mim. uma indecisão angustiante. "não tenho ferramentas para nada disso", eu penso. e não me falta vontade de seguir em frente. de amar em frente. mas tenho pouco combustível. e o vento é frio. as mãos congelam. e tudo isso eu vejo de perto. a areia fina no meio do. aonde? a areia fina que desloca o lugar, coloca o lugar fora do lugar. a areia é fria. e não posso sentir. até um vale lá no fundo do olho, eu vejo de perto. e eu posso consertar? o olho, o sentimento, o momento? após 20 segundos: ando lado a lado, mãos, sorrisos que quase não escuto, palavras que não entendo. estou acompanhada e continuo no deserto. contínuo deserto. eu continuo. e não consigo mais olhar. quero correr e não corro. vejo uma placa. um buraco. um céu. um beijo perdido nu. uma respiraçào incendiária ao meu lado. e vivo sonhando. não é o futuro que me preocupa, quem disse? é o presente, eu disse. ou pensei sem dizer, quase-disse. o tanque está cheio agora. estou saindo daqui. e, ouve o grito. (melhor não ouvir, veja, grito em off, grande plano). ele não é meu. é um grito-sem-dono. (e passa um cachorro ébrio de tantos gritos não ouvidos nem vistos). é um grito sem doma. vai ser gauche na vida. faça alguma coisa que me assuste. mais. e mais. e aind amais. amares. o assombro no fim dessa estrada sem fim. fim.
enquanto arranjava as flores no vaso, lembrei desse episódio. trajis-tória. e enquanto mexia nas flores e via as cenas passando, se desenhando, se enquadrando. tudo não passava de um signo. volumoso. pelicular. e como os signos têm sentimentos... eu pensei. vou guardá-los. e quando as flores murcharem?

sur-realista.

2009-01-28T10:07:00.000-08:00

e quanto vale o desejo do desejo da carne?
(a palavra derivando como possibilidade de dissonância).

estava passeando no linear e,
sempre,
ou quase sempre,
me deparo com o assombro ou
a erupção do vulcão tempo.

e quando o tempo vem nos a-presentear
as sensibilidades e nuances de suas camadas,
assim me aparecem também as palavras.

o tempo de imersidão.
e o mesmo velho tempo de conhecimento.

hoje senti vontade de chamar as pessoas pelo nome.
de me inscrever livre nas pessoas e nos seres.
bom dia, orquídea.
(e a parede me contava um buraco absurdo).

saudade.
e a falta da falta que me faz hibernar do passado e me de-por:
presente. bom dia.

pensei em frases curtas, desenhei orações revolucionárias.
tentando permanecer no instante. e quando, lembrei. lembrando:

estou sendo influenciada.
e quando não estamos?
pausa. espreguiçamento.

lembrei:

tenho uma fragilidade nos ossos
e o calor de um campo de batalha no coração.

a dança do pato

2009-01-14T03:56:00.000-08:00

deslizar
permear
permanecer sobre
irradiar
fisgar
estar junto e separado
avançar e avançar
como recuar?
girar girando
propagar.

giratória
marcha ré
arrière
pescoço
bico duro
pescada
pescagem
amor líquido

a proposta era só
em verbos
mas olhei no fundo
e vi que mexiam
outras coisas
sem ação
só intenção
tensão sem direção
mas

é tão bonito.

2009-01-06T09:48:00.000-08:00

"quando eu sofria eu era mais feliz"
me disse seu zé do deserto.
e de lá, percebia o desejo do broto
no olho da janela,
e o broto se desnudava fora
de um ciclo de sofreguidão,
e desbundava,
em matéria de tempo,
a composição coral
do estado em cada ritmo
em cada pétala, em cada vento,
sem floreios para me mentir,
brotejamento de amor
em terrenos baldios.

ao ano

2009-01-02T05:56:00.000-08:00

QUANTO TEMPO CABE NESTE INSTANTE PASSAGEM?
quanto pensamento cabe nessa idéia?
quanto tanto tento intento e sambo
e desequilibro e
emotivo emociono
o peito dentro do peito dentro
de dentro e a
repetição
de star estrela
apaga
estiro a corda
fico na ponta do pé
e olho o novo do outro lado
de que lado?
volto. espero. atento.
novas paisagens...
um corpo novo dentro do corpo
que usa
sem país sem língua.

vou criar minha pátria de sentidos
e deslizar na canção do (não-sei-o-que-me-pergunta-sempre)
na geografia do aqui-amanhã
no picadeiro de estar entre,
mais platéia... mais palhaço.
mais faro,
mais claro,
mais torto,
tonturas.

não entendi a piada.
confissão: não sei escrever.
e deixo as palavras-malabaristas
fazerem o show!
palmas. e que venha,
pois ainda vejo nada...
e ainda cabe tanto.

momento de cabência.
vou fazer um pedido.
atravessar.

o tempo o instante a paisagem.
sobre pés mais presentes,
e dedos mais ágeis
e olhos mais sinceros
e coração mais silencioso
onde tudo de nada
cresça
e

nos encotraremos lá.
enquanto existir.
enquanto tiver vontade.

notas para uma opéra-rouge (par notes nudiques)

2008-12-13T13:42:00.000-08:00

... ou concerto para arranhar o céu.

bom dia a todos

2008-12-12T05:45:00.000-08:00

Enquanto esperava o Sol,
a Neve apareceu, pálida e suave
me convidando para encontrar a Pele,
escondida atrás do todo onipresente Hábito,
e nos despimos para ouvir o Som
que vinha do Querer.

eternidade 2

2008-12-05T09:54:00.000-08:00

faz tempo que eu esqueço do tempo...

a porta foi esquecida aberta...

o café queimou na cafeteira...

e ainda...

as pernas tremem.

e ainda...

deixando ser eu.

dimanche

2008-11-30T06:13:00.000-08:00

no corpo ébrio
cabem odores
insensíveis.

e a primeira neve
à luz do poste
traz a completude
do absurdo e o
sentido virginal
do riso.

e quando
a manhã é azul,
tudo que urgita
é pensar.

2008-11-28T11:09:00.000-08:00

À noite encosto embaixo do sonho

E uma asa noturna me lambe

Sei de formigas tentando fazer caminhos diferentes

Mas elas nunca se chocam.

Porque atrás da noite o olho enxerga.

As águas conversam amores.

E pedra lacrimeja e entorta.

A pedra discursa água e vice-versa.

O pé do tempo é um encanto.

Eu caio de folha, e caio de folha nova.

Minha folha é de vento, mas ela tem peso

De bicho antigo,

Sou folha-de-vento com vertigens

Pra espreguiçamento de bicho.

Tenho um silêncio que inseta em mim

E pica atrás do dia.

Amanheço laranja.

eternidade

2008-11-23T16:24:00.000-08:00

enquanto lavava as mãos
lembrou da carta que estava à espera
sobre a mesa de café,
porque já havia bebido duas xícaras de café
na
busca de entender se era dia ou se era noite,
e pensou sobre a carta e,
lavando as mãos, percebeu que
era o momento de abri-la;
sentada à mesa, "esta cadeira
vai quebrar a qualquer instante, preciso
consertar isso", e a carta singela num
envelope azul escrito à mão,
esperava alguma coisa,
ou estava mesmo de acordo o tempo,
com a chuva e a estação,
por certo que ela abrigava o frio

e acolhia a resolução do escuro,
e na carta endereçada a ela
só havia uma linha escrita no fim
da folha branca e translúcida.

"há cem anos que te espero"

a janela da cozinha trouxe outro ar
e o barulho quieto da chuva
a certeza de um dia incerto
e cinza como cimento
que alimenta a construção
de abrigos tão certos para os sentimentos
mas não sabia se a frase que lia já a pertencia
mas também se a pertencia como pertence ao
outro que a escreveu
e também o porquê da frase se
transformar em uma jornada de passeios
pensantes e deslúcidos por caminhos tão atemporais
de si mesmo
,
mas também chegou a vaguear
pela idéia de ser mulher e jamais ser homem
e o nunca existir entre esssas duas possibilidades;
mas o que é o amor então
mas aí já soube,
e não soube, mas quis afirmar
que o amor existia e que sua qualidade
de aprovaçào no mundo é seu valor de utopia
"será que estou mais inteligente do amor?"
"mas como somos enganados".
"só quando for você, poderei te amar".
personne, pode ser ninguém e e pode ser alguém, ou uma pessoa.
e para mim é persona.
nem sequer conseguia dizer seu nome alto,
e relia o nome escrito à mão no envelope
e não conseguia dizê-lo...
e conseguiu ainda em cem anos de um dia
pegar o metrô,
atravessar a rua e amar a noite
e jantar
e ouvir um chinês tocando um violino
para o metrô vazio. e ele era feliz.
e se embebeu de música silenciosa
vinda de uma caverna,
e aquela frase, o esperar de cem anos,
e imaginou ele pensando ao escrever esta frase
e já não era mais ele,
era tão inalcançável que cria
não poder responder a esta carta.
era um mistério tão denso
que nela morava como sangue.

;
e saboreou o momento
de imagina-lo em ato de pensar
como uma ação imediata,
enquanto ela se estendia em eternidades
para que pudesse margear a intenção do sentimento
e a construção de uma resposta.
como dar uma resposta de cem anos?

...

"há cem anos que te encontro"
(às 17h da tarde).

"há cem anos que quero te encontrar"
(e recebia a madrugada e mais cem anos).

2008-11-16T09:55:00.001-08:00

Tenho agradecimentos para pássaros.

Inclinamentos para insetamentos.

E sofrências para bichanos.

A independência me chama de cadela.

Passei cuspe na palavra usada e ela tomou perfume.

Tem pensamento que abraça em mim e beija

O insano, o profano e o futuro.

O futuro me manda calar a boca.

Mas a boca não tem porta.

E boca que voa, canta pra dentro.

oceano

2008-11-16T07:42:00.000-08:00

aprendi
que
desaprender
também
é
uma
aprendizagem.

eu sou aprendiz
de oceano.

queria descrever meu sonho
mas tenho medo de perdê-lo.
mas é vontade tamanho.
estava lá no meio do oceano.
me lembro de um corpo.
de um homem trôpego.
ele dançava submerso.
minha cabeça doía.
doía de grandeza.
não conhecer ninguém é profundo.
e enfrentar a profundidade
é a incerteza de si mesmo.

o oceano é escuro.
isso eu vi.
inventei pra mim que ele
era sujo por isso não podia
entrar. tive medo de entrar no
fundo do fundo.
no infindo.
mas eu entrei.
e conheci um pouco dessa
matéria densa.
o mar é tão sólido.
e pode ser feminino.
la mèr.
não pude permanecer.
mas pra criar tem que permanecer.
a permanência de um instante.
eu desaprendi e me desapeguei
rápido.
porque o oceano é lento.

o oceano é um sonho.
é um homem.
sou eu e um homem
desconhecido.
o mar é o homem de mim.
ao mar sempre.
mas não ao mar de sempre.

descartei o descartes
mesmo sabendo
que não posso deixar
de ser.

fui passear no concreto
e vi postes, lua,
olhos, sorrisos,
cabelos e mãos.
e fui me liquidando.

não há verdade na criação
mas há um prazer de morte.
e não é tristeza.
é simplicidade.

fechei os olhos
e então me vi.

anteontem

2008-11-14T02:22:00.000-08:00

a lua invadiu meu quarto,
abruptamente.

a cama invadiu meu desejo,
abruptamente.

eu fui expulsa do sono,
lentamente.

outro enleio

2008-11-11T06:27:00.001-08:00

há um tempo venho propondo pra mim
a criação de outro espaço-complexo
aqui nesta rede. acho muito intrigante
e mesmo distante (não como uma coisa que liga a outra, mas sim as infinidades de ligações que podem suscitar) uma intervenção aqui. um sistema complexo.
para começar vou colocar aqui a correspondência que estou a começando a manter
com um amigo no Rio de Janeiro, André Bern.
Estamos nos instigando a falar de nossas pequenas imensidões.
Aquelas coisas que a gente sente andando na rua, tomando banho, vendo uma árvore,
olhando pro sol, andando... andar sempre me sugere um mundo.
Enfim pode trocar sensações.
Se quiserem visitar:
outroenleio.blogspot.com

uma imensidÃo
Luisa

a dança

2008-11-03T03:59:00.000-08:00

a valsa

2008-11-01T14:14:00.000-07:00

quando o buraco
abre uma noite,
as cores fazem um baile.

teoria do espaço-tempo-heterocriativo

2008-11-01T12:11:00.000-07:00

dois dromedários e um asno
no meio do amarelo.
eu vi a casa sendo invadida de areia.
eu vi os poros exaltando um azul de gelo
e a formação de uma rocha de metal.
o casal passeava pelas montanhas de gelo metálico.
e guardados na caixa amarela de areia, o casal virava
um sonho. um sonho de realidade transparente.
na caixinha de música tocava.
e o casal podia poder se amar
em cima da caixinha de música.
e isso era um filme que passava na janela.
daquela rua aonde passeava uma velhinha
sem-nome-todos-os-dias.

a liberdade vive no pensamento da experiência.
e descobri que a bailarina fugiu para o deserto.
e tudo isso é mentira.
mas é uma mentira tão bonita que ela existe
e vira pintura.
você vê?

se vou,
eu fico aqui onde estou.
e faço a música não parar.

o dia

2008-10-28T07:54:00.000-07:00

lagrimez;

florflueija;

brimarulho;

miralínjia;

vertilúnio.

uma carta avantgarde/ contredanse

2008-10-28T03:55:00.000-07:00

o inverno chegou! hoje especificamente senti sua presença.
aquele céu cinza de paris. chuva, pendant toute la journée.
c'est dificile, c'est vrai. o frio desperta. engraçado.
o frio desperta e dá uma sonolência. ele desperta pruma
certa hibernação de vontades e movências.
puxa, o inverno é dificil pra mim...
vamos lá. eu aguento.
escrtevo pra dar notícias.
que caminho bem. que me encontro bem na cidade.
que ela não me estranha mais tanto.
estamos ficando amigas.
mas é desconfiada ela, e eu também.
ela é imponente. mas é tão pequena.
cidade contraditória essa.
fizemos festinha aqui no sábado.
legal, mas a ressaca foi foda.
es-tou caseira. estou sonhando.
estou silenciosa. mas putz dá uma vontade de falar, não??
lembro de você com isso.
de falar com alguém que é muito alguém.
às vezes a vontade persiste e nem sabemos com
quem ao certo queremos falar. mas alguém especial.
estou entrando na vida acadêmica. isso me assusta um pouco.
mas sei que estarei compromettida por um bom tempo.
e sozinha também. vou eu voltar pro trabalho solitário.
é bom né? produzo bem sozinha.
estou gostando desse novo silêncio.
estou me vendo diferente.
é bom.
vou nadar.
já comprei maiô e tudo.
tem uma piscina aqui perto de casa.
aqui no meu bairro é legal.
tem gangues à noite.
tem tudo perto. cinema, teatro.
é bom...
vejo o mar. vejo sempre o mar
e o horizonte com sol.
e gosto de andar pela cidade à noite.
o silêncio aqui à noite é incrível.
e vc? como vão os projetos?
como tá o Rio sem Gabeira?
sem eira nem beira?
vc também?
aaaaa.
dê notícias.
viva a música brasileira!

um beijo
Lu

encontro de acontecimentos

2008-10-27T05:04:00.000-07:00

(ofegante)

desceu correndo aquela avenida para telefonar e contar o que tinha acontecido. mas pra quem ela ia ligar mesmo? era tudo tão grande e tão pequeno tudo que acontecia era minúsculo mas importava tanto. era um tempo. uma sensaçào diferente do tempo, a percepção desta sensação. era isso o que ela queria falar. a intuição que corre e desperta vontades calmas. era isso também. mas na hora de falar, ela engasgou, soluçou e riu muito. olha, não tem pressa. a respiração distrai meus pensamentos... estou suando. este casaco aperta meu pescoço. (barulho de sirene, sempre) tá tudo bem, tá, sim, fiz, eu lembro, é... con-cordas. nota um dois três. acordes. aí acordei. desliguei o telefone. e não tinha ligado pra ninguém. uma vontade falar, mas não assim como a gente conhece. de falar com outras coisas, com outros movimentos. (o sol tocou meu rosto, falei,...) olha, reparei que as pessoas aqui falam muito, e falam pouco. mas não se pode atrapalhar uma boa conversa. excusez-moi... eu quero uma informaçào. que saco... (riso calmo, canto uma música) vou ligar de novo. não tenho crédito. meu saldo é insuficiente. que plano é esse? eu tenho um plano, mas não sei qual é ainda. todo dia ele se organiza um pouquinho. eu ligo pra contar.

seun kuti/ fela lives

2008-10-19T07:25:00.000-07:00

show do seun kuti
no festival de marne
outubro em paris.
alucinante!!!
conseguimos registrar alguma coisa com
a câmera do celular da monna.

Oluseun Anikulapo Kuti (commonly known as Seun Kuti) is a Nigerian musician, and the youngest son of legendary Afrobeat pioneer Fela Kuti. Seun leads his father's former band Egypt 80. Seun first played with Egypt 80 when he was only 8 years old. He is born in 1982. Plays the saxophone and do the vocals too.
(bom, eu e ele temos a mesma idade!!)

quem se interessar, dê uma olhada no myspace:
www.myspace.com/seunkuti

aquele abraço...

playtime

2008-10-18T14:58:00.000-07:00

o tempo e o pensamento.
o tempo do real.
tenho pensado...
será que existe algum tempo inventado?
do que se trata uma invenção?
vendo ao playtime, de jacques tati.
e toda a estrutura coreográfica,
é possível pensar numa construção de tempo
dentro do espaço.
será que um depende do outro?
intervalo que ocupa posição não determinada.
será isso o tempo real?
posições num espaço
acumulando intervalos
e encontros.
será o tempo um acidente?
tenho essa proposta de discursar sobre isto.
ainda não clarezas.
mas acho que nào é um assunto de clarezas.
fiz esse filme acima e ele me trouxe de novo esta questão.
a coreografia-
ações coordenadas no tempo e no espaço-
é sistêmica,
de fora pra dentro e vice-versa.
o tempo veste camadas?
quais são seus elementos?
o olho, a imagem e o pensamento
cada qual seu tempo.
o tempo tem formas de presenças?

exercícios para manoelizar o mundo

2008-10-14T11:44:00.000-07:00

eu vi uma oração de borboletas.
elas ventam pensamento em mim.
as borboletas asam aleluias.

a teia tece uma aranha.
e vai tecendo
tecendo tecendo
tecendo...
até ser.

vaganova

2008-09-27T14:12:00.000-07:00

estou escutando o som de uma história.
uma grama verde, um sol,
uma vontade de rir e abraçar e
navegar nas estrelas.

porque é bom abraçar
um céu de estrelas e escrever palavras
como se fossem ditas
para alguém que não existe
mas existem

dentro deste coraçào
a orquestra já começou
sua explosào de novas..
de novas velhas imensidões.

os amores são vãos
mas nunca vazios.

ainda ouço aquela voz,
aquela melodia.
e queria poder tocar no seu corpo
minha vontade de andar, de amar e de viver.

eu pulo alto
eu vejo o rio correndo lá embaixo
e peço pra ele levar um recado meu:
meu enredo pertence aos mundos,
e no meu coração cabe todas as cores.

não leio jornal,
nem aplico meu tempo em bolsos e distâncias.

repito. apito. despisto.

mas sigo.
não conheço o poeta cego,
nem o poeta amado, nem o poeta torto,
mas conheço o poeta vivo.

portão da vida.

a vontade anda,
navega e abraça.
o amor da vontade ri, chora e brinca.

assim sinto melhor viajar.
mas meu peito ainda apita
às vezes dou corda pra sentir seu calor
e poder chorar de saudade.
é bom ter lembrança.

não quero escrever bonito nem complexo
vou cuspindo.

hoje, faço versos vândalos.

ontem, anteontem, e quando.
où et quand?
eu brinco de chorar também.

hoje e ontem e anteontem.
antes era bom.

agora, não sei mais.
vou deixar meus pensamentos para o senhor depois:

eles conversam comigo assim:

Toquem me façam dançar
(Façam meu corpo dançar)
Por isto toquem a música bem alto
Façam o tempo passar
(Façam o tempo parar)
Parar passar parar passar
Passar parar parar passar

eu passo e paro:
entre isso há tanta coisa.
vejam as estrelas.

a fé anda devagar

2008-09-23T14:39:00.000-07:00

eu confio na minha fé.
eu confio nela.
com um fio vou tecendo minha casa.
com janelas vou colhendo cantos e flores e loucos.
minha fé confia em mim,
vou conzinha-lá em óleo de jasmim,
vou escrever em árabe, japonês, francês
e provavelmente em língua enrolada em coração de amor.
gente, minha fé é cheia de esconnderijos de gentes.
hoje mesmo encontrei uma gente que está num buraquinho dela.
ela vinha andando euforicamente na minha direção, bem vestida,
bem empregada provavelmente e com aflição. passou perto de mim e
com raiva jogou sua revista Time em frente ao meu pé. Ela jogou
sua falta de tempo de mim.
Minha fé lhe deseja passos largos
e deseja também que ela perca sua estação de metrô.

eu tenho parafusos horários.
e posso dizer que o tempo é dorminhoco
e ele não faz nada quando não quer.
então,

atenção. não jogue suas lágrimas, nem suas risadas no chão.

aperte um botào. faça o relógio parar por um minuto
e ops... parei de funcionar. até breve.

tambores/ fagner

2008-09-20T19:18:00.000-07:00

G G5-
Passei esse tempo todo andando comigo
G4 G
e só devo lhe dizer que tenho esse sentimento
G4 D F E
antigo / Uma vez por ano no natal
G D/A
eles compram meus lindos cabelos
F/A E/A
uma vez por ano no natal eles compram
G
meus lindos cabelos
F/A G
E pensam que me conhecem mas só me entristecem
(G G5- G4) G4 G5- G7
Tambores, tambores tambores

e um coração apaixonado
G4 G5- G7
(Tambores tambores tambores)Por esse pequeno
sentimento
e o meu pobre coração(tambores tambores tambores)
já não cansa de ter tantas saudades(tambores tambores
tambores)

2008-09-19T14:42:00.000-07:00

seja como for há de vencer o grande amor.
um pálacio construído de pernas e vozes.
e uma chuva de cheiros em inundação
vão preenchendo meu coração.
nossa, mas que confusão disse a outra em outra língua.
um entendimento de ruídos, uma bíblia de baguetes.
mais uma estação e chegarei lá onde terei um ouvido só
preu ouvir essa canção. canta.
tudo bem eu posso esperar.
pourquoi pas? eu já estou caminhando de novo.
vendo os monumentos e os sorrisos.

agora é maintenant.
eu me mantenho num sorriso de fé
e numa marcha de desejo, um pouco
pálido, mas ardente.

2008-09-18T10:58:00.000-07:00

um passo aqui é sempre lá.
uma janela lá é sempre uma nova lembrança pra brincar
um mar de lá é quase um céu que me faz banhar.

2008-09-02T10:18:00.000-07:00

IMAGEM: O vento sobre o lago, a imagem da verdade interior.
Só perdura e se consolida o que está de acordo com as leis celestiais.
O vento agita a água porque é capaz de penetrá-la.

2008-09-01T18:36:00.000-07:00

enquanto eu estendia roupa no varal
o sentimento de fresco e cheiroso
me arrebatou na certeza
de que, fatalmente,
isso que faz paz toma chuva.
às vezes e sempre.

2008-09-01T16:19:00.000-07:00

ainda dorme o roxo
numa nuvem que flutua
neste coração escarlate.
já choveu uma nuvem
cintilante, uma chuvem
de fagulhas.
mas você deixa tudo.
deixa o tudo de cores, você.
ou eu. ou o dois que se comporta
numa cama laranja.
não tem beijo final.
mas tem a melodia de um
beijo-dia, azulzinho.
eu deixo essa carruagem,
carga de grande amor adentrou
um túnel sem cor, sem cor.
e o olho ainda finge que vê porque o olho sente
e no olho mora todas as cores.
aonde há cores, há movimento.
mesmo que seja uma pedra.
like a rolling stone.
que venham frutos flores e sementes
e pedras e montanhas e jacarés.
lobo-mau se redime dentro de mim.
eu pedi desculpas pra ele.

"meu sol eu pintei de verde
pra enxugar as lágrimas
se eu precisar."

um beijo incolor.

2008-08-20T12:50:00.001-07:00

aguento o peso da fumaça de ônibus
escuto a música dos motores enfurecidos
mas não sustento essa capa dura desse livro
não escrito dentro de mim.
é uma espécie rara de livro-trilho,
trilha de cinema.
e dentro dele tem um almanaque
com informações de um século inventado
que se passou num quarto de um castelo de papel.
a vela apagou, é uma pena.
isso foi escrito arduamente à pena,
no bico de uma revoluç
ão sentimental.

são tantas. e o ruído passa.
árduo.

2008-08-18T18:08:00.001-07:00

nunca é azul
quando no meu leito
é sul e os ventos sopram
em outra direção...
o sonho se veste de roxo,

a polpa de tanto azul
nevoado e afagos desencontrados.
um monte de amor lilás que não pude entregar
por falta de céu habitante.
eu nào quero mais o tanto...
só quero um bocadinho de céu
com um verdinho do lado e uns pontinhos pretos.
em um dos pontinhos tem um abraço laranja,
um sorriso - que quando mais você chega perto,
mais infinito ele parece, e um olhar de um amigo desconhecido.

eu não quero mais conhecer.
não quero tanto. estou me
dissolvendo, e esses rostos também...
e esses braços, abraços e excessos.

eu me cesso,
neste amor que eu invento tanto
que eu brinco tanto sozinha
que eu partilho com meu céu de boneca-andarilha
eu me cesso neste movimento de bailarina

num chão de nuvens, esquecendo olhares-amores.

não precisarei mais.

eu vou.

2008-08-01T14:50:00.000-07:00

qual é a minha sensibilidade, meu calor? minha dor (ex),
medos visões (gestos= mãos, jeitos de olhar, não-olhares)
/ sonhos.
quem nunca posso conhecer?

video/ julio lobato

quinta 01h

2008-08-01T14:38:00.000-07:00

ontem arvorilhei
hoje juliobei.
estou tremulicante e uivoloucada.
eu me perdôo.
a cidade antecipa uma aridez.
as chuvas que não vêm me fazem querer descansar em você.
me dá um você.
vou escrever você de batom no meu corpo
pra ver se eu acordo da realidade.
quando eu lembro que a realidade é um filme, eu me perco.
eu me perdôo.
estou deixando a loucura
falar por mim porque assim
não me conheço tanto.
descobri que a melhor intérprete de mim sou eu.

escapulário

2008-07-21T09:49:00.000-07:00

ext/int dia/noite:

um templo de celebração
do intempestivo.
entram cinco deuses marginais,
enquanto um deles está presente em espírito.
porque nesse templo você entra pelo coração e
torna-se presente através do amor.
depois, vào chegando outros,
trazendo a força da delicadeza masculina.
com estandartes coloridos,
autorizam o poder marginal
em sua glorificação das miudezas.

gostar de alguém é tão miúdo.

condução

2008-07-15T19:38:00.001-07:00

meu coração precisou sair à procura,

e pulou a janela.

minhas lágrimas precisavam dançar,

tinha uma escada. correndo os degraus.
um dois três.... rápido.

não tinha ninguém pra segurá-las.

morte súbita. durante dias.

e o coração fugiu às escuras noites e noites.

um século de olhares perdidos na minha cama desde então.

os cavalos puxam, enlouquecidos,
...

o que, meu deus?

vai

2008-07-15T19:24:00.000-07:00

eu queria escrever, mas estou rouca.
eu quis ouvir aquela canção, mas.
eu não quero cantar sozinha.
só, que, quero poder estar só com você.
quero estar só, eu e você. eu, aqui, sob um sol qualquer,
e um livro de alguém que gostaria muito ter conhecido.
e o seu silêncio me aceita?

podemos perguntar ao mar. mas,
as cores nos confundem. ou só a mim?por que eu finjo
que entendo o que quero dizer? mas,

eu entendo,
só depois... bem depois. depois do depois
do momento que virei a esquina e descansei
na ilusão de não ser vista por ninguém.
não gosto de chorar na frente dos outros
quando não.... não o que?

eu falo, falo, falo,

fálico.
eu quero comer antes de ter vontade.
pra ter certeza do gosto.

porque eu quase sempre desconfio,
mas eu gosto tanto de inventar histórias.

então, me empresta este fio,

e me mostra a direção.

O andarilho

2008-07-11T10:30:00.000-07:00

Eu já disse quem sou ele.
Meu desnome é Andaleço.
Andando devagar eu atraso o final do dia.
Caminho por beiras de rios conchosos.
Para as crianças da estrada eu sou o Homem do Saco.
Carrego latas furadas, pregos, papéis usados.
(Ouço harpejos de mim nas latas tortas.)
Não tenho pretensões de conquistar a inglória perfeita.
Os loucos me interpretam.
A minha direção é a pessoa do vento.
Meus rumos não têm termômetro.
De tarde arborizo pássaros.
De noite os sapos me pulam.
Não tenho carne de água.
Eu pertenço de andar atoamente.
Não tive estudamento de tomos.
Só conheço as ciências que analfabetam.
Todas as coisas têm ser?
Sou um sujeito remoto.
Aromas de jacintos me infinitam.
E estes ermos me somam.

(manoel de barros)

2008-07-11T09:54:00.000-07:00

eu tenho uma afeição cotidiana por pessoas que ventam...
gente que caminha, caminha e caminha.
tenho alguns amigos-desconhecidos com desquems
sempre encontro. ultimamente, não os vejo muito.
devo estar distraída de andanças.
mas tem uma personagem incrível por aí.
a primeira vez que a vi foi na glória. ela é mulher-feita-de-homem
e gosta de se vestir. maquiar. usar saltos. pentear os cabelos. e caminhar pro aí.
um dia desses dei uma bala pra ela.

os andarilhos me são.
Eles se coisam e me descoisam.

companheiro

2008-07-07T18:45:00.000-07:00

Quaselá resolveu cantar.
Assim, agorinha...
no mesmo compasso,
denoitinha. Preu drumi quietinha
e poder sonhar bonito.
O pássaro tomou cisma de me acompanhar
ou d'eu escutar ele repetir moda cega?
Ele não dói, ele pica.

2008-07-07T18:35:00.000-07:00

A saudade é sempre virgem.

ato ínfimo

2008-07-07T18:20:00.000-07:00

primeiro,
um beijo amarelo num lugar desfocado.
segundo,
dois beijos prateados num oceano vermelho.
terceiro,
três goles sedentos de uma chuva de flores brancas.
quatro, quatro, quatro, vazio.
um quarto de saudade - sentimento do preenchimento.
mas nunca chega ao número quisto.
nunca é visto. jamais.

já, mais... cinco, seis. quantas vezes eu digo sem dizer?
quantas vezes ela quis sem saber?
"você é a última da fila".
mas Ela se sente ainda virgem entre as notas do querer e do saber.
Então, foi contando as árvores na estrada através da janela do ônibus.
Pensando no amor, as equações indizimáveis de quase-afetos,
de quase-lás.
Quaselá é um pássaro de invenção,
só canta quando eu ouço.
E tem cantado tanto.

Mas agora parou. O relógio parou.
Aí...
a saudade ganhou nova estimativa:
um índice extraordinário,
saiu das rodas da bicicleta e ganhou céu.
Saudade é uma quantia com vírgula e infinitude.
(vírgula pro querer
e infinitude pro saber).

A saudade é sempre virgem.

Então Ele foi passear na escuridão,
despiu seu traje de fêmea-pétala
e não chora mais. Nunca enquanto
dura a imagem de um beijo.
Este beijo mora na saudade.
E não acontece porque pertence ao infinito.

estridentros

2008-06-30T10:19:00.000-07:00

ecoa. um giro neste espaço do entre-dentro/dentre. os dentes estão afiando para colher palavras nos ventos, nas nuvens, nos olhares e nos tocares. ontem, doeu adormecido. e enquanto hoje chorei um banho. estou deixando.
um instante:
fui passear nas possibilidades...
queria fazer um discurso de beijos e abraços/ está aceito: escolha.
"a incrível possibilidade das escolhas se escolherem e serem propriedades de um caso chamado vida".
por favor, vamos marcar este espaço com nossas risadas e gritar para si "não esquecer de sin ser".
e depois, um tropeço para se esquecer no abandono de um canto, entre paredes (soa o longe de um pássaro invisível), e somente um prego solitário sustenta uma eternidade onipresente do lar.
vou depositar uma carta para mim, para que depois o outro leia o que eu em tempestade escrevi e esqueci. (mas para você que sabe que é você: não me engane).

tento novamente. volto ao começo:
o discurso inicia com um beijo desfocado num lugar amarelo.

e depois, voltaria no tempo,
onde comi todas as palavras que eu conhecia e daí virei bicho de gente.

e, mesmo como todas as janelas abertas,
escurece.

... e a velha a fiar.

voamentos

2008-06-20T15:27:00.000-07:00

eu como olhos.
eu cheiro os sentidos.
um dia eu passeei lá no hoje.
e ontem,
as formigas me comeram.
atrás das minhas cortinas de flores
e insetos, o amor do pensamento
funciona como sol.
os motores caminham no absurdo
e o lar me aprisiona na liberdade de brincar.

2008-06-16T16:18:00.000-07:00

caminho enquanto formiga
dentro de uma pensamento
de estar formiga..
pra lá e pra cá
sem destino
elas nao param de trabalhar
na leveza de uma missao de amor
reconciliado, desenfreado e nao-financeiro:
é o exercicio da fé com andor.